Marcas.

quem deu pela sua falta. quem deu pela sua verdadeira existência porra.

escrevo aqui para relembrar a algumas pessoas, ou à pessoa. não sei. e ao dusty, eu sei que esse cão vai ler isto, dum mistério urbano que certamente vocês se vão recordar, pelo menos o dusty. falo daqueles que marcaram a nossa infancia como putos estupidos mas nunca chegámos perto de nenhum, e todos desapareceram com o tempo, todos de uma vez, ou foram partindo, não sei.
falo dos afiadores de facas. os tipos de biciclete com uma flauta, ou uma cana que fazia barulho sei lá. uns eremitas que não sei porquê - alguém que os enganou concerteza - tiveram a brilhante ideia de ganharem dinheiro, ou de passar uma mensagem de outro mundo ainda por ser descodificada, afiando facas e tersouras em cima de uma biciclete enquanto tocavam flauta. acho que se conseguia extrair um filme de ficção científica só desta ultima frase. bem, eu não sei quanto a vocês, mas cá para mim isto não deu grande resultado, uma pessoa para afiar uma faca tem uma pedra de amolar e acho que é mais facil usar... isso, do que correr atrás de um gajo de chapéu (acho que esssa do chapéu foi só para os ridicularizar) em cima de uma biciclete a tocar uma porra de uma flauta, ainda por cima sempre com a mesma melodia irritante. mas pronto, a final de contas esses cavernosos até tinham alguma piada, lá vai o afiador, ou uma espécie de unidade rebelde que nos envade aos poucos e passa a flauta de geração a geração.